Les locataires de Joseph Campau, 1843-1853. Une autre histoire du Michigan

 

En passant par Détroit il y a un mois, j’ai découvert la Burton Historical Collection, autrement dit les fonds anciens de la bibliothèque municipale. Plusieurs collègues m’en avaient dit le plus grand bien et j’ai voulu voir par moi-même, à titre de comparaison aves les ressources missouriennes et kentuckiennes que je connais bien.

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La maison de François Baby

 

Présent à Windsor, Ontario, à la faveur d’un colloque sur les Pays d’en-Haut et des Illinois, j’en ai profité pour visiter la maison François Baby. Restaurée dans l’après-guerre – mais sur la foi de documents de 1860 et non de son état originel au tout début du XIXe siècle – elle fut bâtie par un des notables de cette portion du Haut-Canada qui fait directement face à Détroit, où il était né et d’où il était parti pour rester fidèle aux Britanniques quand la ville avait été cédée aux États-Unis en 1796. La maison est actuellement un musée.

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Les violons de Sainte-Geneviève

La semaine dernière à Bruxelles, j’étais émerveillé par le Musée des Instruments de Musique, qui parvient à bien contextualiser une histoire sociale et matérielle de la musique en partant d’objets du plus trivial au plus sophistiqué, du plus « populaire » au plus élitiste. Et mes pensées sont allées, comme souvent dans ces cas-là, vers Sainte-Geneviève, Missouri.

Les historiens ne se sont pas penchés sur l’histoire de la musique au Pays des Illinois ou lorsque celui-ci s’est transformé en Etats de l’Illinois ou du Missouri. Carl Ekberg cite incidemment un esclave africain-américain jouant du violon pour des Anglais en 1794, comme exemple d’activités serviles débordant du cadre légal. De même il rapporte que le voyageur Thomas Ashe en 1806 considérait que chaque maison avait son violoniste[1]. Comme je suis plongé ces temps-ci dans les nombreux registres qu’on laissés les marchands de Sainte-Geneviève, j’ai cherché les violons dans celui tenu par Jacques Guibourd entre 1799 et 1801[2]. Cent soixante-six clients apparaissent au fil d’une classique comptabilité à double entrée et j’ai noté quatorze occurrences musicales, toutes violoneuses. En fait à treize reprises Guibourd vend des cordes, le plus souvent des jeux complets, et une fois il est fait mention d’une gourde payée pour Pierre Provenchère « à un joueur de violon ». Mais on peut supposer que les acheteurs de cordes sont soit des joueurs soit des parents de joueurs – il n’y a de toutes façons que des hommes dans le registre, alors qu’une partie des produits vendus est à l’évidence à destination de femmes. Ceci dit, on ne sait guère qu’une chose, avec ce registre : en 1799-1801, on joue du violon à Sainte-Geneviève – aucun autre instrument ne se laisse deviner. Mais comment en joue-t-on, que joue-t-on, quels sont les usages sociaux de la musique ? Là nous sommes dans l’ombre avec cette seule source. Tout juste peut-on émettre des hypothèses en fonction des acheteurs et de leur stratification sociale, sans vouloir pour autant créer a priori des catégories rigides: il est vraisemblable que le violon, ses airs et sa pratique, dans la famille de l’aristocrate émigré Lassus de Luzières, gouverneur du district de New Bourbon, ne soit pas identiques à celles d’autres acheteurs liés au monde de la traite des fourrures et de l’agriculture. Affaire à suivre, peut-être.

[1] Carl Ekberg, Colonial Ste. Genevieve. An Adventure on the Mississippi Frontier. Carbondale, Southern Illinois University Press, 2014 [1985], p. 209 et p. 330. Thomas Ashe, Travels in America, performed in 1806, for the purpose of exploring the rivers Alleghany, Monongahela, Ohio and Mississippi, and ascertaining the produce and condition of their banks and vicinity, Londres, Richard Philipps, 1808.

[2] Missouri Historical Society, Louis Guibord Collection, registre de Jacques Guibourd, 30 novembre 1799-14 avril 1801.

Messieurs de Saint-Malo

Je me souviens que lors des noces d’or de mes grands-parents maternels, ce qui m’avait frappé dans la pièce de la mairie de Saint-Malo où la cérémonie avait lieu, c’était que sur un petit guéridon trônait un gros ouvrage qui m’avait fait forte impression: la première édition, toute fraîche – 1990 – , aux éditions L’Ancre de Marine, de la thèse d’État d’André Lespagnol, Messieurs de Saint-Malo. Une élite négociante au temps de Louis XIV.

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Un exorcisme et une procession : le Kentucky catholique de 1812

Je ne résiste pas à la tentation de livrer, parfois, des sources brutes fascinantes. Ici, Mgr Flaget, une année à peine après son arrivée dans le Kentucky, se confie à Simon Bruté de Rémur, sulpicien breton fraîchement recruté et demeuré pour sa part à Baltimore. Il fait face à ce qu’il pense pouvoir être un cas de possession. La cause en serait à chercher chez « une négresse » évidemment sorcière et elle permet de montrer aux protestants l’étendue des pouvoirs des objets et des rites catholiques.

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Bande dessinée, Floride et mise en récit : une merveille

Jean Dytar livre avec Florida (Delcourt, 2018) une extraordinaire réflexion en bande dessinée sur ce qu’est un récit historique, en l’occurrence celui de la colonisation avortée de la Floride par les Huguenots au XVIe siècle, et ce au-moins à deux niveaux. D’abord en inventant la figure d’Éléonore, épouse du dessinateur bien réel Jacques Le Moyne, comme porte d’entrée dans un entrelacs de relations complexes entre acteurs français et anglais de cette histoire : l’historien ne peut a priori se permettre un tel procédé[1], qui pourtant ici se révèle d’une réelle richesse scientifique en plus d’offrir un jeu narratif dessiné haletant. Ensuite en interrogeant non pas l’expédition de Floride en elle-même mais son impossible récit : Jacques Le Moyne, rescapé du désastre, ne peut pendant longtemps en parler, avant de finalement se livrer à son épouse – mais pas à Walter Raleigh ou Richard Hakluyt qui voudraient se servir de son récit pour leurs propres projets virginiens ; ses dessins ont été détruits en Floride même, rendant l’expérience invisible ; le récit de Laudonnière, chef de l’expédition, finit par être publié mais il faut définitivement des images et l’éditeur et graveur Théodore de Bry décide alors d’en fabriquer en mêlant pour représenter la Floride ce qu’en ont dit les Huguenots mais aussi des éléments épars circulant depuis le début de la conquête européenne de la l’Amérique. Et c’est finalement à la naissance d’un imaginaire européen que l’on assiste, ce que la postface de Frank Lestringant indique bien et ce que Jean Dytar lui-même explicite de manière exemplaire sur son site, passionnant complément  de l’album (http://www.jeandytar.com/) . Indispensable pour les historiens et les autres !

[1] Encore que : voir dans des genres différents les personnages de Thierry Ginestous, La solitude au village : approche micro-historique de la condition féminine au XIXe siècle, Paris, Mare & Martin, 2007 ; et de Thomas Bouchet, De colère et d’ennui. Paris, chronique de 1832, Paris, Anamosa, 2018.

Bouncer t. 10 : Retour aux classiques

Le 10e tome de la série western Bouncer, premier volet d’un nouveau dyptique, vient de paraître – et c’est un très bonne nouvelle. Dessinée depuis ses débuts en 2001 par François Boucq et jusqu’ici scénarisée par Alexandro Jodorowsky, la série se caractérisait par un mélange habile de références classiques et de fantastique onirique confinant parfois au baroque. Mélange habile mais fragile : les tome 8 et 9 poussaient tout de même le bouchon un peu loin, le baroque flirtant trop à mon goût avec le Grand-Guignol. Pour ce dixième opus, Jodorowsky a quitté l’aventure et Boucq signe seul l’ensemble de l’album. Sans que cela vaille condamnation du travail de Jodorowsky sur le reste de la série, j’avoue avoir beaucoup aimé ce nouveau tome ! Le dessin de Boucq est comme d’habitude réaliste mais sait faire un pas de côté vers le fantastique. Quant au scénario, il va puiser du côté des éléments traditionnels du canon western : des groupes opposés en quête du même trésor, la mémoire de l’intervention française au Mexique, l’or de Maximilien, les Indiens – et bien sûr les décors mêlés du Sud-Ouest étatsunien et nord mexicain, qui font de la BD western un parfait récit de ce que les historiens nomment les borderlands. On est à la fois dans le Vera Cruz de Robert Aldrich et dans les Blueberry de la meilleur époque (le cycle de l’or confédéré). En bon lecteur de littérature de genre, j’aime retrouver cet univers familier tout en profitant du ton personnel de l’auteur.

 

Une histoire populaire de Nantes

Un conseil de lecture rapide et enthousiaste pour le week-end : filez chercher chez votre libraire préféré Une Histoire populaire de Nantes, d’Alain Croix, Thierry Guidet , Gwenaël Guillaume et Didier Guyvarc’h, publiée aux Presses universitaires de Rennes. L’ouvrage ne recule pas devant la difficile définition du « peuple », le vrai défi des « histoire populaire ». Il livre surtout un beau récit des « luttes et des rêves »[1] de générations de Nantais peu présents dans les archives comme dans les livres et longtemps occultés par la figure brillante du grand négoce. Les rédacteurs n’éludent pas les débats historiographiques qu’ils savent rendre accessibles au plus grand nombre et leur travail constitue de fait un intéressant aiguillon pour les historiens avides de réflexion sur leurs pratiques. Une histoire militante et chaleureuse – à un prix, 15 euros, particulièrement attrayant.

[1] Pour reprendre le titre de Michèle Zancarini-Fournel, Les luttes et les rêves. Une histoire populaire de la France, Paris, Zones/La Découverte, 2016.

L’inimaginable près de chez soi

Je fréquente peu les archives départementales de la Charente-Maritime, pourtant à quinze minutes en vélo de chez moi. Mes propres recherches ne m’y mènent guère naturellement et c’est donc davantage pour travailler avec mes étudiants sur ce qu’est l’archive que j’utilise traditionnellement leurs fonds.
C’est avec un objectif un peu similaire que je m’y suis rendu ce mardi. Ce 25 janvier, je participe, avec des collègues, à la Nuit des Idées, à laquelle La Rochelle s’associe pour la 1e fois cette année. Parti à la découverte de matière pour alimenter mon intervention, j’ai trouvé le nécessaire mais bien plus encore – et mon voyage archivistique m’a conduit, de manière bien inattendue, jusque dans mon Missouri familier.

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Depuis le musée de Sainte-Geneviève

En novembre dernier, je séjournais une nouvelle fois dans le Missouri grâce à une bourse de la Société Historique de la Cour Suprême de l’Etat et donnais le jeudi 9 novembre à Saint-Louis, une conférence sur la ville de Sainte-Geneviève entre 1800 et 1860 à l’Université Webster. De retour en France le mardi suivant et sans transition, j’entamais la tournée de visites des enseignants stagiaires que je suis dans le cadre du Master enseignement, éducation et formation de l’Université de La Rochelle. J’étais alors frappé par un sentiment inconfortable de grand écart entre ces deux activités, celle du chercheur et celle de l’enseignant. Désormais bien remis du décalage horaire, je m’interroge pourtant : y a-t-il donc un si grand fossé entre les deux ?

Le musée de Sainte-Geneviève

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Rêves épiscopaux en 1815 : un marché du livre français dans la vallée du Mississippi ?

À l’occasion d’un cours de Master 1 la semaine dernière, je suis revenu sur un dossier en cours, qui avance moins vite que je ne le souhaiterais, l’histoire du livre français dans le Kentucky et le Missouri du premier XIXe siècle. J’ai soumis à mes étudiants une lettre de Mgr Flaget, évêque de Bardstown puis de Louisville entre 1808 et 1850, où il explique avec pompe que la vallée du Mississippi doit naturellement s’ouvrir aux ouvrages de piété français.

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Les vallées de l’Ohio et du Mississippi dans le monde atlantique, 1763-1861